Ir al contenido principal

VENGO…



soy del pueblo de la flor de calabaza,

vengo de donde el polvo acumula los silencios,

y el sol quema la piel, y tambien los suenos...

vengo del pais de los aztecas,

y de los mayas quimericos...

soy del mundo en que el quetzal se fundio con la serpiente,

y donde cuauhtemoc, prefirio morir con sus secretos.

soy del pueblo de las fiestas de enero y sus chinelos,

de los hombres jaguar, de los misticos guerreros,

y naci de la mujer de cobre,...

con alma de maiz, y de tequila,

de ahi donde los hombres siguen sonando revoluciones,

donde los heroes perdonan,

donde el volcan le habla a la mujer dormida

soy del pueblo de la flor de calabaza,

donde nace y muere el sol de los tlahuicas.

baldra torres
mayo 19 2011

Comentarios

Entradas más populares de este blog

EXISTIR

Pasadizo secreto…tu nombre…. Una palabra inequívoca y delirante… Un eco de la voz que acompaña… lo distante… Un sonido del silencio…que me llama…insinuante… Es tu nombre… el que observa…el que me dicta… Los niveles del deseo en que se esconde… El rigor con que los sueños lo meditan… Y que al tiempo se convierten   en roble… Se llama como tu ese silencio… Tiene huellas de tus manos y me toca y me sorprende… Porque viaja en mis adentros como el vino…que adormece… Y levanta mis augurios hasta el cielo de los fieles… Como rayo de luz, como el viento…como tú eres…. Es un poco tu nombre este momento… Un decir de las cosas que me aquietan y me incitan…. A nombrarte y a adorarte…y a pedirte que permitas… Que el amor que me serena y me acompasa…no desista… Que te vuelvas algo más que solo un nombre…. Que hoy…existas… Baldra Torres Derechos Reservados

Soy Libre

Soy Libre en el papel que sujeta estas letras, Soy libre aunque una cadena invisible ... Me retorne cada dia donde siempre, a mi guarida de sueños inventados En una tarde de locura, a la caja de zapatos llena de ideales que enterre en algun sitio que por conveniencia prefiero no recordar. Soy libre Aunque confieso que por cobardia prefiero seguir jugando con las cartas marcadas de la baraja de la vida. ©Copyright by: Paola Authievre

LA VENTANA

La ventana abierta, y el viento que me toca con aire de nostalgia. Gris es el cielo, y mi alma tambien, mis ojos lloran… Es el tiempo tal vez…., de hojas caídas, de un algo de zozobra…. O simplemente soy yo…que me cuelgo del olvido y del dolor…que hoy me sobra. Las voces de los vivos… el murmullo de árbol de manzana me despierta… Los   ruidos del mundo complejo y convulso, me liberan las ideas… La prisa del   minuto que corre en por mis venas,   me hace vieja…pendenciera Y yo odio que llegue la mañana sin sol, sin luz, y sin reserva de quimeras… Vuelve el viento a tocarme con sus manos de pasado y de tristeza… Y mis manos se limitan a sentirlo, con mi piel rota, cansada, enferma y somnolienta Mis dedos se conforman al abrirse y se siente su temor al viento y a la espera Y me duele la mañana sin mañana, y la noche sin estrellas, y la tarde sin lluvia…. Y el dia sin mi, sin ella, sin mi madre, sin mi padre….y sin la paz que me consuela. La ventana ab