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LA VENTANA




La ventana abierta, y el viento que me toca con aire de nostalgia.
Gris es el cielo, y mi alma tambien, mis ojos lloran…
Es el tiempo tal vez…., de hojas caídas, de un algo de zozobra….
O simplemente soy yo…que me cuelgo del olvido y del dolor…que hoy me sobra.
Las voces de los vivos… el murmullo de árbol de manzana me despierta…
Los  ruidos del mundo complejo y convulso, me liberan las ideas…
La prisa del  minuto que corre en por mis venas,  me hace vieja…pendenciera
Y yo odio que llegue la mañana sin sol, sin luz, y sin reserva de quimeras…
Vuelve el viento a tocarme con sus manos de pasado y de tristeza…
Y mis manos se limitan a sentirlo, con mi piel rota, cansada, enferma y somnolienta
Mis dedos se conforman al abrirse y se siente su temor al viento y a la espera
Y me duele la mañana sin mañana, y la noche sin estrellas, y la tarde sin lluvia….
Y el dia sin mi, sin ella, sin mi madre, sin mi padre….y sin la paz que me consuela.
La ventana abierta y en mi cama tan distante de su aura, de su olor, de su belleza.
Y mi alma tan cercana a sus murmullos de silente solitaria, a su entrega sin pasión.
A este mundo de aquí adentro, donde habita la locura de mis letras…mi canción…
Donde llegan las tardes y las noches sin mañana….sin que haya una oración….
Es otoño…en este cuarto…y las hojas de mi alma ya han caído una a una….
y mi cama tiene alas de paloma, vuela libre, tiene paz, tiene muerte…tiene amor…
Baldra Torres
®Derechos Reservados


Comentarios

  1. Es otoño…en este cuarto…y las hojas de mi alma ya han caído una a una….
    y mi cama tiene alas de paloma, vuela libre, tiene paz, tiene muerte…tiene amor…
    Bellisimo Bal, abrazos!

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Lo único que me ata a esta realidad es...
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©Copyright by: Paola Authievre

DEJO DE RESPIRAR

Hago círculos imaginarios,
bombas de tiempo.
Cuento los años, los meses y las palabras;
todas juntas en un saco de pasiones bajas,
de mentiras no piadosas,
de poco o nada de razón,
porque quien la ha tenido
la guardó de mi, la escondió de mi cordura,
y me abandonó en la siguiente estación,

No he dejado de respirar
por el milagro divino de la terquedad,
o la única e inalienable gota de deseo
que me queda, y que morirá conmigo

vago de un lado a otro,
en mi mundo de tres por tres...
Milímetros de ansias.

Es posible imaginar,
que clase de locura me aqueja
que mustio destino el de los que como yo,
no saben de donde vienen,

De cualquier forma no tengo remedio,
a nadie le importa contarme entre sus muertos,
a nadie le puedo decir la verdad que aun no sé,
o la mentira que no he inventado...

Nadie huele el perfume de las piedras del camino,
a nadie le gustan las bromas del destino,
nadie entiende;  que no he nacido
el día que me parieron,

Baldra Torres