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 ENTRE AMIGAS

La muerte y yo…tenemos  una conversación pendiente.
Una plática entre amigas, con una copa de  vino tal vez.
Cualquier día, cualquier mes…de cualquier  ano…
Bajo la sombra del árbol de esta…mi hermosa vida…

Deberá ser una tarde de otoño lo sé. Una…tal vez como esta.
Con el ambiente preciso, y la atmosfera perfecta.
Frente a frente la muerte y yo… en una época cualquiera.
Una cita necesaria  en mi destino…inevitable y certera…

Será una larga conversación con ella, que me debe los dolores
Que con mis pasos camina, que me lleva de la mano cual mi madre.
Y que antes de nacer sabia….que ya estaba destina a ser suya…sin temores.

Preguntare por el silencio que conlleva la partida….
Por las calles recorridas y las vidas no tocadas todavía…
Por los tiempos de la abuela y por sus besos en memorias de una niña.
Por  los sueños inconclusos de mi hermano, y su juventud perdida….

La muerte y yo tendremos una conversación sencilla….
Una plática entre amigas, una fiesta, una tertulia…
Un encuentro irremediable, en un único momento….
El momento de mi muerte, en el día de mi partida…

Baldra Torres
© Derechos Reservados

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Lo único que me ata a esta realidad es...
Dejarme llevar hacia el horizonte de tus pensamientos..

©Copyright by: Paola Authievre

DEJO DE RESPIRAR

Hago círculos imaginarios,
bombas de tiempo.
Cuento los años, los meses y las palabras;
todas juntas en un saco de pasiones bajas,
de mentiras no piadosas,
de poco o nada de razón,
porque quien la ha tenido
la guardó de mi, la escondió de mi cordura,
y me abandonó en la siguiente estación,

No he dejado de respirar
por el milagro divino de la terquedad,
o la única e inalienable gota de deseo
que me queda, y que morirá conmigo

vago de un lado a otro,
en mi mundo de tres por tres...
Milímetros de ansias.

Es posible imaginar,
que clase de locura me aqueja
que mustio destino el de los que como yo,
no saben de donde vienen,

De cualquier forma no tengo remedio,
a nadie le importa contarme entre sus muertos,
a nadie le puedo decir la verdad que aun no sé,
o la mentira que no he inventado...

Nadie huele el perfume de las piedras del camino,
a nadie le gustan las bromas del destino,
nadie entiende;  que no he nacido
el día que me parieron,

Baldra Torres