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POETA SOLDADO




Cualquiera puede escribir poesía.
Cargar el arma, llevarla a pecho.
En pose de: “preparen; apunten, fuego”!
Y soltar el llanto de un disparo a quema ropa.

Algunos somos asesinos de presagios,
Posiblemente, alguien nos llame desterrados.
Odiamos por naturaleza cotidiana
El olor putrefacto  del papel en blanco.

Inicia el texto buscando una palabra muda.
Una víctima inocente  de la visceral fortuna.
Una frase licenciosa que resguarde la cordura.
Un suicidio voluntario, que termine la tortura.

Y la mano que sostiene el arma inmunda.
Tiene miedo a sus instintos, al poder de su osadía.
A una letra que no llene, la verdad de su apatía.
O un pecado literario, que lo lleve a la ignominia.

Pobrecito del poeta cual soldado de miseria.
En la guerra de los ciegos, con su arma de juguete.
Suelta el llanto como niño destetado por su madre.
Tiene miedo de matar con su lápiz el milagro.

Baldra Torres
©Copyright









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