Hago círculos imaginarios, bombas de tiempo. Cuento los años, los meses y las palabras; todas juntas en un saco de pasiones bajas, de mentiras no piadosas, de poco o nada de razón, porque quien la ha tenido la guardó de mi, la escondió de mi cordura, y me abandonó en la siguiente estación, No he dejado de respirar por el milagro divino de la terquedad, o la única e inalienable gota de deseo que me queda, y que morirá conmigo vago de un lado a otro, en mi mundo de tres por tres... Milímetros de ansias. Es posible imaginar, que clase de locura me aqueja que mustio destino el de los que como yo, no saben de donde vienen, De cualquier forma no tengo remedio, a nadie le importa contarme entre sus muertos, a nadie le puedo decir la verdad que aun no sé, o la mentira que no he inventado... Nadie huele el perfume de las piedras del camino, a nadie le gustan las bromas del destino, nadie entiende; que no he nacido el día que me parieron, Baldra Torres
Un sitio de encuentro con los momentos íntimos de la poeta.