Hago círculos imaginarios,
bombas de tiempo.
Cuento los años, los meses y las palabras;
todas juntas en un saco de pasiones bajas,
de mentiras no piadosas,
de poco o nada de razón,
porque quien la ha tenido
la guardó de mi, la escondió de mi cordura,
y me abandonó en la siguiente estación,
No he dejado de respirar
por el milagro divino de la terquedad,
o la única e inalienable gota de deseo
que me queda, y que morirá conmigo
vago de un lado a otro,
en mi mundo de tres por tres...
Milímetros de ansias.
Es posible imaginar,
que clase de locura me aqueja
que mustio destino el de los que como yo,
no saben de donde vienen,
De cualquier forma no tengo remedio,
a nadie le importa contarme entre sus muertos,
a nadie le puedo decir la verdad que aun no sé,
o la mentira que no he inventado...
Nadie huele el perfume de las piedras del camino,
a nadie le gustan las bromas del destino,
nadie entiende; que no he nacido
el día que me parieron,
Baldra Torres
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