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DESFILE DE MORTALES




Pasaron de lado…
Tuertos, defecados de su angustia,
Torturados por el espasmo,
Pasivos insolutos…aglutinados,
Todos ellos, todos…
Esperando que llueva mana del cielo.
Terriblemente acomodados,
Presos de sí mismos,
No queriendo voltear a ningún lado…
Pájaros sin alas, roedores del queso,
Que el más fuerte les coloca como trampa.
Que penosa humanidad arrastran!
Me conmueve su apesadumbrada memoria,
Su orgulloso pasado lleno de escombros,
De dioses revelados, pero muertos…
De guerreros de paz, y asesinados,
De oro que cambiaron por palabra de ángel.
Y que siguen vendiendo para calmar su sed…
De más sed, de más hambre…
Aquí los vi pasar, desde el agujero mío,
Desde mi cueva protectora, desde mi propio abismo.
Les escuche contar  la misma historia.
La aprendida desde hace algunos siglos.,
Me quise unir a su concierto,
A la repetida y constante evolución del miedo…
Pero ellos no reconocieron mi rostro parecido al de ellos.
Me quede quieta, los deje ir y los perdí de vista,
Sé que van a volver un día de estos…
Y yo me sentare a mirar el espectáculo del hombre.
Desfile de mortales en las calles, en los barrios, en las plazas…


Baldra Torres
©Copyright.


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Lo único que me ata a esta realidad es...
Dejarme llevar hacia el horizonte de tus pensamientos..

©Copyright by: Paola Authievre

DEJO DE RESPIRAR

Hago círculos imaginarios,
bombas de tiempo.
Cuento los años, los meses y las palabras;
todas juntas en un saco de pasiones bajas,
de mentiras no piadosas,
de poco o nada de razón,
porque quien la ha tenido
la guardó de mi, la escondió de mi cordura,
y me abandonó en la siguiente estación,

No he dejado de respirar
por el milagro divino de la terquedad,
o la única e inalienable gota de deseo
que me queda, y que morirá conmigo

vago de un lado a otro,
en mi mundo de tres por tres...
Milímetros de ansias.

Es posible imaginar,
que clase de locura me aqueja
que mustio destino el de los que como yo,
no saben de donde vienen,

De cualquier forma no tengo remedio,
a nadie le importa contarme entre sus muertos,
a nadie le puedo decir la verdad que aun no sé,
o la mentira que no he inventado...

Nadie huele el perfume de las piedras del camino,
a nadie le gustan las bromas del destino,
nadie entiende;  que no he nacido
el día que me parieron,

Baldra Torres